Operazione al limite del surreale quella di 96, rue De La Fontaine, casa editrice torinese attiva dal 2015. Manda in stampa un libro come quello di Alessandro Pagani, musicista e scrittore per diletto ma impiegato per necessità. Un libro che è impubblicabile, a meno che non ci si chiami Tiziano Scarpa e si scriva una roba come Corpo (quello sì davvero impubblicabile). Io mi libro, questo il titolo della raccolta di Alessandro Pagani, fugge – anzi, per rimanere in tema, vola – al di là di ogni logica di mercato. Questo perché non è un noir, non è un giallo, non è nemmeno un romanzo. E non è nemmeno un racconto lungo. No, non è neanche una raccolta di racconti, che già, per una casa editrice, è quanto di più vicino ad un harakiri in termini di dati di vendita. È un libro di freddure. Sì, avete letto bene: freddure. Pilloline di ironia al vetriolo che scombussolano l’ abituale consumo di narrativa un tot al chilo.

Per dirne una:

“Preferisci il das o la creta?”

“È un problema che non mi pongo”

Ecco, robe così. Una scelta talmente tanto controcorrente che non può non essere apprezzata – perlomeno dal sottoscritto – . Ho sempre amato i calembour linguistici, lo svolazzo ardimentoso del nonsense, il divertissement narrativo ad uso e consumo dello scrittore, che consapevolmente manda in vacca le logiche ferree del business plan, in una roulette russa che coinvolge solo lui e il folle editore che lo pubblica. 500 battute, brevi schizzi d’ inchiostro, che mettono a nudo idiosincrasie e fragilità della nostra contemporaneità, in un caleidoscopio di visioni distorte dove abbonda il riso, ma non alla maniera degli stolti. Nella prefazione si fa riferimento a tre grandi nomi della nostra narrativa: Marcello Marchesi, Giovannino Guareschi e Achille Campanile. Tutti maestri della risata, prosatori eccezionali capaci di conciliare umorismo e stile con una scrittura che è sempre più rara, specie fra gli scrittori italiani. Oggi è di gran voga far indagare sous chef su delitti a luci rosse in una città di provincia, o al massimo narrare di quarantenni in crisi di identità in un Italietta allo sbando. Far ridere, far semplicemente ridere – questione solo in apparenza semplice o banale – sta diventando talmente tanto raro che tra un po’ riusciremo a farlo solo leggendo i programmi elettorali in tempo di elezioni. Va bene essere masochisti, ma mi piacerebbe ridere con altro.

Azienda vinicola: “Scusi, mette suo figlio picco­lo a tappare tutti quei fiaschi?” – “Sono un bambino, ma turo”.

Leggendo Io mi libro mi viene in particolar modo alla mente il Campanile delle Tragedie in due battute: rapide e fulminee folgorazioni – a proposito di giochi di parole – che disinnescano i nostri seriosi ordigni cerebrali, facendoli distendere almeno un po’, perlomeno fino al nuovo paranoir all’ islandese in cui l’ assassino è uno sturalavandino incazzato con il welfare islandese. E che ovviamente sarà prossimo campione di vendite in Italia.

A corollario delle 500 battute, sufficienti comunque a garantirvi un antidoto contro tempi grami, grane lavorative e grumi ansiogeni, ci sono altre brevi sezioni di freddure gustose raccolte per temi: i dieci ossimori più belli, i quindici indizi per una giornata no e i dieci libri alternativi da portare in vacanza sono solo alcuni fra questi. Piccolo racconto onirico, invece, è un raccontino vero e proprio che chiude il libro in maniera inaspettata, quasi poetica.

Se insomma volete premiare chi ancora cerca di fare narrativa in modo originale e non stereotipato, se cercate qualcosa di differente rispetto al solito prodotto in stile Dixan sui banchi Feltrinelli, se avete già letto tutto, ma proprio tutto del Foglio Letterario – i colleghi di 96, rue De La Fontaine mi perdoneranno, ma la famigghia è la famigghia – allora date un occhio a Io mi libro. Potreste rimanerne piacevolmente stupiti e, perché no, scoprire anche che ridere è un bellissimo atto sovversivo. Forse l’ ultimo che ci rimane.

Vincenzo Trama

Mi è venuta un’idea fantastica: costruire boome­rangs che non tornano indietro. Però telefonano.